Il y a quelque chose de particulièrement noble à passer sa vie à tailler des vers. Kevin Young est l'un de ces types valeureux, ayant produit une multitude de poèmes qui transportent le lecteur et explosent la forme. Mes poèmes préférés de son nouveau livre, Lois bleues : poèmes sélectionnés et non collectés 1995-2015 (Knopf), sont ceux dont je veux le sauver: 'The Ball' (un dernier embrayage avec un si mauvais, elle tente comme un narcotique), 'The Alibi' (boire seul, le cœur brisé).

Il y a une telle musique dans le travail de Young qu'on suppose souvent qu'il est musicien ; il a l'instinct pour quand déposer dans un orchestre complet ('Revival') ou une tasse et un crayon en étain ('Black Cat Blues'). Son rappel des pièces qu'il a traversées et par lesquelles il reste hanté peut vous déplacer, faisant de l'expérience de le lire une sorte de voyage.

Il provoque l'appétit pour la nourriture, le sommeil et le sexe et peut délivrer la douleur d'un silence entre deux personnes avec une précision intelligente, comme dans 'Sleepwalking Psalms' : nous, légèrement, / enfant que nous n'aurons jamais. Les poèmes de son recueil 2014, Livre d'heures, se concentrer sur le deuil de son père et le devenir lui-même. C'est peut-être cette trajectoire de la perte à la naissance qui lui fait prendre conscience que chaque seconde est un lâcher prise du fils qu'il a eu l'instant d'avant. On a l'impression qu'un homme découvre comment rendre grâce, comment dire la grâce. Dans les coulisses avec Maria Shriver et la poète Mary Oliver